фарс
Меня уводит в темноту
безумная меланхолия...
«Гетеросексуалист»,
Братья
Самойловы, гр. «Агата Кристи»
Солнце
не то чтобы светило ярко – оно просто ослепляло, отродье космическое. При этом
ещё и отражалось от серого, засеянного бэта-экологичной копотью снега. Отражаться-то уже не от чего – ну всё же
кругом или в птичьем помёте, или в собачьих кренделях, или в этой копоти последнего
стандарта – так нет, всё равно отражается и режет мне глаза, режет сквозь мои
черные, засаленные отпечатками чьих-то – моих, конечно, чьих же ещё! – пальцев.
Моих старых скрюченных пальцев. А она говорит: «Артрит!» Дура, молодая толстая
дура из частной докториники.
-
Дура, - бормочу я под нос и осторожно перетаскиваю ногу через бордюр, коим
украшен дверной проем входа в подъезд. Правой рукой я опираюсь на стену, а левой
непроизвольно шарю в пространстве, пытаясь найти ещё одну точку опоры.
-
Кто дура, дед?- спрашивает меня участковый, возникший ниоткуда.
По
лестнице, на лестнице, под лестницей… Участковый теребит в руке форменную
нургалиевку версии «Зима 2.1.1» - автор-то давно уже Воланда за дурынды в аду
дергает, а шапка его, вишь как, до сих пор на полицосах… милиция, полиция,
милосия, полицосия… – всё им неймется.
-
Вычислил… – шепчу, не глядя на него. – Ну, ничего, Путин жив, он вас достанет,
он вас всех достанет и на твиттер медведевский посадит..!
Резкий
шлепок, и участковый подпрыгивает на месте.